Lágrimas del desamor se ocultan en los espacios perdidos, son tiempos difíciles, donde la oscuridad del olvido prevalece, opacando los colores que en el ayer fueron vida consentida, de un sueño sin querer despertar en brazos de lo más querido de amar…,
Siempre hay sombras que florecen echando raíces en el ático de la soledad de nuestras mentes ingenuas, alimentándose de dudas infundadas, que nunca se precisaron su ventilación con el rostro de la verdad por delante, con la frente en alto y a luz, aunque fuera por blanquear tardíamente la imagen de un cariño que yacía y a pesar de todo, no guardaba desde antes, odio ni rencor en el reflejo de la mirada por un alma que agonizaba de penas sin glorías, por la dolorosa realidad vivida de un corazón que fue herido profundamente en su honor propio en pleno silencio, al no querer notar, los latidos de llamado por su presencia, cada amanecer sobre tu suave pecho desnudo…,
El amor puede sucumbir como una flor hermosa, si no recibe el calor de la atención, para quien amó siempre, sin reglas y condiciones que cumplir jamás, sin sentimientos ahora porque vivir, no existe razón para existir en este mundo, solo resta divagar con intangibles ideas, por lo que pudo ser y no fue tangiblemente, al abrir finalmente los ojos y verse sumido en otra realidad vivida…,
La vida es un poema de laberintos a veces, que se escribe con versos negros, para luego ser leídos, como una poesía inconclusa de un poeta cualquiera sin nombre, trasmutando constantemente en infinitos instantes divinos por motivos que son hoy detalles para recordar momentos sublimes en la piel, intentando revivir una vez mas, de la vida, su continuidad.
Siempre hay sombras que florecen echando raíces en el ático de la soledad de nuestras mentes ingenuas, alimentándose de dudas infundadas, que nunca se precisaron su ventilación con el rostro de la verdad por delante, con la frente en alto y a luz, aunque fuera por blanquear tardíamente la imagen de un cariño que yacía y a pesar de todo, no guardaba desde antes, odio ni rencor en el reflejo de la mirada por un alma que agonizaba de penas sin glorías, por la dolorosa realidad vivida de un corazón que fue herido profundamente en su honor propio en pleno silencio, al no querer notar, los latidos de llamado por su presencia, cada amanecer sobre tu suave pecho desnudo…,
El amor puede sucumbir como una flor hermosa, si no recibe el calor de la atención, para quien amó siempre, sin reglas y condiciones que cumplir jamás, sin sentimientos ahora porque vivir, no existe razón para existir en este mundo, solo resta divagar con intangibles ideas, por lo que pudo ser y no fue tangiblemente, al abrir finalmente los ojos y verse sumido en otra realidad vivida…,
La vida es un poema de laberintos a veces, que se escribe con versos negros, para luego ser leídos, como una poesía inconclusa de un poeta cualquiera sin nombre, trasmutando constantemente en infinitos instantes divinos por motivos que son hoy detalles para recordar momentos sublimes en la piel, intentando revivir una vez mas, de la vida, su continuidad.
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Sergio Yglesias García
Caracas, 18/03/2009 01:30 PM.
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