Con la misma flor de ayer, marchita en mis manos, intentando una vez más sentidamente arrodillado a tus pies, llamar tú atención si notaras hoy mi presencia frente a ti, no existe palabra y gesto aunado, que con el lenguaje de una flor, así esté casi muerta, no robe la mirada ausente de amor, si se quiere, hasta del corazón más profundamente inconmovible en el espacio vivido de un desamor, si sinceramente en verdad y ante Dios, dentro de ese tiempo, no se es, un olvido.
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Sergio Yglesias García
Caracas, 03/06/2009 02:30 PM.
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